Um poema de Lúcio Cardoso

      Receita de homem

Lúcio Cardoso

Depois deve ser alto,

sem lembrar o frio estilo da palmeira.

Moreno sem excesso para que se encontre

tons de sol de agosto em seus cabelos.

E nem louro demais para que, de repente

no olhar cintile algo da cigana pátria adormecida.

E que tenha mãos grandes, para demorados carinhos

e adeuses que se retardem ao peso do próprio gesto.

Pés grandes, também, porque não,

para que os regressos sejam breves

e haja resistência para as conjuntas caminhadas.

Os olhos falem, falem sempre, falem

de amor, de ciúme, de morte ou traição.

Mas que falem. Porque o homem sem a música dos olhos

é como sepultura exposta ao sol do meio-dia.

E que o riso relembre um pouco da infância,

para que se tenha, no fervor do beijo,

uma memória de pitanga e amora esmagadas

Ah, o corpo! Sucedam alvoradas ao longo do tórax gentil,

e escureça a penugem até o sexo velado.

(Mas não definitivamente.)

E o seu passo lembre a dança, mas com firmeza,

e o seu rastro fale de perfume, sem perfume

e escorram pausados rios em seus flancos hieráticos.

E que ele cante, sem cantar

por toda a sua humana contextura,

para que também em torno dele as coisas cantem,

quando, como o primeiro homem,

nu ele se erguer defronte ao mar.

Canto do Rio, 3/XII/55

CARDOSO, Lúcio. Poesia completa. Ed. crítica de Ésio Macedo Ribeiro. São Paulo: Edusp, 2011.